Sanoja: Fran Perea. 1 Más 1 Son 7.

En un anden de la estacion,
bajo el sol abrasador,
tu hablabas de un rascacielos
del cielo de Nueva York.
Vente pronto a ver el mar,
y tu envia una postal.
Yo ya sabia que aquel dia al final...

Ahora tengo mucho mas,
rojo, negro, par o impar,
por fin la suerte trae un as,
y un cristal para mirar,
y una pared para colgar
siete caras sonriendo en una foto de carnet.

Mis cuentos no hablaban de historias
hechas de casualidad,
nadie me dijo que el destino
daba esta oportunidad.
Uno mas uno son siete,
quien me lo iba decir,
que era tan facil ser feliz.

Cuantos anos llevo aqui,
cuantos me pueden quedar,
cual es el precio exacto
de la felicidad.
Una caricia del ayer,
unas postales sin firmar,
y aquel disco de Los Barnies
no son cosas que guardar.
Hoy sonrio al recordar
que sonaras con volar,
desde los bancos de Madrid
no se puede ver el mar.

Mis cuentos no hablaban de historias
hechas de casualidad.
Nadie me dijo que el destino
daba esta oportunidad.

Uno mas uno son siete,
quien me lo iba a decir,
que era tan facil ser feliz.