Sanoja: Ismael Serrano. La Ciudad De Los Muertos.

En la ciudad de los muertos, donde crecen amapolas,
las mujeres tienden ropa sobre lapidas sin nombres,
los ninos entre las tumbas juegan a salvar sus vidas
y se esconden de otros ninos, del hambre o de escuadrones.

La ciudad de los muertos ya de manana agoniza
y no hay quien les represente en las Naciones Unidas.
En todas las ciudades se habita un cementerio
donde se exilian los muertos.

En la ciudad de los muertos no se para el autobus,
cuando la parca se duerma el muerto cenara sin luz.
Un muerto que tirita porque alli siempre es invierno,
te ofrece un cigarrillo, te invita a su mausoleo.

Nadie les tiene en cuenta en el plan nacional,
ni al hacer las estadisticas del Banco Mundial.
En la ciudad de los muertos talaron todos los sauces,
es terreno edificable.

La ciudad de los muertos esta rebosando vida
y oxido todas las puertas, la alambrada que lo cerca.
El latido de los muertos ha cruzado la autopista
y esta acechando tu casa, quiere sentarse en tu mesa.

Los muertos tan vivos habitaran los palacios,
las calles y ministerios, y los Fondos Monetarios.
De carne y luz de otros tiempos vistieron sus esqueletos,
cansados ya de estar muertos,
de habitar tu cementerio.