Sanoja: Ismael Serrano. Papá Cuéntame Otra Vez.

Papa cuentame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
y canciones de los Rolling, y ninas en minifalda.

Papa cuentame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
y como cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo frances en los dias de vino y rosas.

Papa cuentame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
y cuyo fusil ya nadie se atrevio a tomar de nuevo,
y como desde aquel dia todo parece mas feo.

Papa cuentame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puno en alto y tanta sangre derramada,
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
y bajo los adoquines no habia arena de playa.

Fue muy dura la derrota: todo lo que se sonaba
se pudrio en los rincones, se cubrio de telaranas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aun sigue sucia la plaza.

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel Paris,
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de mas.

Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
Ahora mueren en Bosnia los que morian en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morian en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morian en Vietnam.