Sanoja: Sr Chinarro. Compito. Tres Pianos.

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Donde empieza el pueblo, el puso campos de futbol.
Hoy van de uniforme, asi si que estan.
En el albero hay pocos trazos, apenas porterias,
poco mas veian, mucho menos vieron.
Miro y miro al suelo, Padre Polvareda.
Hay tres pianos de madera tras los jaramagos.
Uno es muy pequeno, casi una caja blanca,
cuando se hace tarde debes volver a casa,
quise que adornara en la mesilla de noche
tal una dentadura, hay juegos de cuneta,
saltan teclas, silban nubes, caen ciguenas sordas,
siete velos de tu boda sobre el cipres de Navidad.
Toca el cura, pide copas, ascuas y sardinas.
Unos brazos, patadas al compas.
Hubo una rifa, cogi papeletas,
no me coges, no me coges.
?Por Dios, esta roto, salen clavos,
tiene orugas, ni siquiera hay que tocar,
tararea como el viento en la cabecera!

Pedi ayuda, vino por la ventana,
vino a hombros de mozos de mudanzas.
Tarareaban, saludaban, desfilaban,
?Por Dios, esta roto, salen clavos,
tiene orugas, y se quedan a cenar
de moreras y cipreses, vino en nuestro caliz.
Nada, que todos ya se marchan, numerito a las espaldas,
las viejas no se asoman, los pajaritos cantan,
no me coges, no me coges, no me coges.
Di hola y no recibas en pijama al vecindario,
botas marcan el compas,
caen las sabanas, apareces, tararea el levante